Cafetería de la Real Academia de la Lengua, en Madrid, rompeolas de todos los acentos.-

José Joaquín Rodríguez Lara

- Buenos días. ¿Qué va a ser?

- Buenos días. Por favor, póngame un café solo con leche.

- Disculpe. No le entiendo. Dice usted que le ponga un café...

- Sí, un café. Solo con leche. Quiero un café solo con leche.

- Perdone. ¿Está usted de cachondeo?

- ¡Oiga! ¿Cómo se atreve?

- Es que aquí tenemos café solo, café con leche, café cortado, capuchino... Pero solo con leche no hay.

- ¡Cómo que no hay!

- Nada. Que no nos queda.

- ¿No les queda? Desde luego ¡cómo está el servicio! ¡Y en la Docta Casa! Bueno pues entonces tráigame un
vaso de leche.
- ¡Marchando! Un vaso de leche para la mesa cuatro.
- ¡Con leche claro!

- Aquí lo tiene usted. Un vaso de leche con leche. Claro.

- Gracias.

- Siempre a su servicio. ¿Desea usted algo más?

- Si no es mucha molestia, tráigame también un café.

- ¿Solo o con leche?

- Solo. ¿Acaso no ve usted que ya me ha traído la   leche?

- Vale. ¿El café lo quiere con azúcar o con sacarina?

- Lo quiero solo. ¡Cojones! Solo quiero tomarme un    café solo con leche.

Mirada atrás

José Joaquín Rodríguez Lara

Si yo pudiese volver 
sobre mis pasos borrosos
volvería para beber
las lágrimas de tus ojos.

Candiles de tus mejillas,
carbones hechos de fuego,
¿dónde habrá maravillas
más parecidas al cielo?

¿Dónde noches tan brillantes,
dónde llantos tan risueños,
dónde pupilas tan grandes,
dónde mares tan pequeños?

Si yo pudiese volver.

- Vivir en pareja es haberse casado sin papeles.

- Tener amante es vivir una aventura sin guion.

¡Qué pena! ¡Qué lástima! ¡Qué mala suerte!

José Joaquín Rodríguez Lara

Los Juegos Olímpicos 2024 que se desarrollan en París y en otros enclaves franceses están confirmando, una vez más, que el gran atractivo del deporte no está en la victoria, sino en la posibilidad de ganar. 

    Las victorias inesperadas son el gran atractivo de cualquier competición deportiva. Si el favoritismo asegurase el triunfo, el deporte no sería una competición. Serían unas elecciones colombianas para reeeeeelegir, es un decir, a Maduro, el tal Nicolás.

    Afortunadamente, el deporte no es una ciencia exacta. Se gana y se pierde en función de numerosos factores. Ocurre así en todos los países e islas diminutas. Salvo en España. Las y los deportistas españoles sólo pierden por mala suerte. ¡Qué pena! ¡Qué lástima! ¡Qué mala suerte!  Lo asegura el gran equipo de voces profesionales de Televisión Española. Su trabajo deja mucho que desear. Con fallos, silencios, micrófonos inexplicablemente abiertos y broncas en directo que ni se justifican ni conllevan disculpas. Aunque sean mínimas. ¡De pena! ¡Qué mala suerte! ¡Qué lástima! Y no son gajes del directo. Son consecuencias de la impericia. Tanto técnica como oral.

    Primero nos convocan a presenciar en directo la consecución garantizada de las presuntas medallas, incluso antes de que se inicie el partido, el combate, la carrera... Lo que sea. Y luego nos subrayan la derrota con los consiguientes ¡qué pena!, ¡qué lástima!, ¡qué mala suerte! Vender la piel del oso antes de abatirlo es lo que tiene.

    Estoy convencido de que el periodismo es ir, verlo y contarlo. Ir han ido. Faltaría más. Verlo, como el valor a la tropa, se supone que lo han visto. Ahora, contarlo... No lo cuentan. Lo anticipan. Lo anuncian. Lo presuponen. Lo vaticinan. Porque dar por seguro lo que va a pasar cuando aún no ha ocurrido, aunque el guion esté prácticamente cerrado y sellado, no es periodismo es el timo de la estampita. ¡Mira cuantas medallas tengo! ¡Muchas, muchas! ¡De oro, de plata, de bronce, de pena! ¡Qué lástima! ¡Qué mala suerte!

                                - El arte es nuestro propio ojo

                                           que nos mira.

 -Viramos hacia el pasado 
cuando el presente nos arrolla.
Sin embargo, el futuro siempre nace viejo.

 

-Al menos el 80 por ciento
de lo que se suele llamar música
sólo son ruidos sobrevalorados.

Letras del macrovertedero

El tío del vertedero,

¡ay que salero!

puso este hombre puñetero

cuando a su pueblo traicionó.

Es un pueblecito alfarero

y ganadero

que siempre vivió y vive

de los cacharros

y de los guarros

que en su dehesa engordó.

Salvatierra se llama,

Salvatierra de los Barros,

humilde donde los haya,

siempre amarrado al tajo

y con la frente muy alta.

El tío del vertedero,

el que engañó a sus compañeros,

sabe que trabajar no da dinero

y que meter la mano mancha.

No precisa vertederos

este pueblo de arrieros

y buen vino de pitarra;

no precisa vertederos,

sólo salud y trabajo,

empleo para sus hijos

y fuerzas para criarlos.

Y fuerzas para criarlos

sin tener que cuidarlos

entre basuras ajenas,

que dejan riquezas muy lejos

y aquí traen hedores y penas.

¡Salva tu tierra, sálvala!

Salvatierra no quiere,

ni ha querido ni querrá,

camiones recargados

con porquería industrial,

con porquería industrial

envuelta para regalo.

¡Salva tu tierra, sálvala!

Salvatierra no quiere,

ni ha querido ni querrá

el dinero que no se ha ganado,

ni la mierda que no ha causado

ni causa ni causó ni causará.

¡Salva tu tierra, sálvala!

Con soniquete de Las Grecas,
grandes y maravillosas

Te estoy llamando locameinte

pero no lo coges y me haces sufrir.

Quisiera que me respondieras

agarra el chinflorio

y habla por aquí.

No quiero no esperar,

no quiero un sinvivir,

lo que quiero es que me expliques

lo que te ha pasao

que pasas de mí.

Lo que quiero es que me expliques

lo que te ha pasao

que pasas de mí.

Coge el teléfono,

coge el teléfono,

coge el teléfono,

me cago en tus muertos.

Laila, laila, laila, 

laila, laila, laila,

laila, laila sí.

Laila, laila, laila, 

laila, laila, laila,

laila, laila sí.

 

Del su barbellido belfo 

Del su belfo barbellido

Diverso

Verso. Di