Confesiones

José Joaquín Rodríguez Lara

Me equivoqué muchas veces
y alguna vez me engañaron.

Siempre lo hice sin maldad,
sin deseo de hacer daño.

Pero no me lo perdono
aunque me hayan perdonado.

(De mi poemario 'Poemas sin libreto')

Alas para la esperanza

José Joaquín Rodríguez Lara

Y si mi voz no le llega,
cabalgaré sobre el viento,
relincho de la tormenta,
sin temer rayo ni trueno.

Hay un corazón ausente,
un desierto de miradas, 
un pozo que mana besos
y una cometa sin alas.

El horizonte se yergue
por la cimbra de una caña,
abanicado de sombras,
para alcanzar su ventana.

Palabras de alto vuelo, 
¡alzadme de suelo ahora,
sacadme del barro yerto,
y dadme trino de alondra!

Que si mi voz sí le llega
la sembrará de esperanza.

(De mi poemario 'Poemas sin libreto')

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".

La sopa de ajo y otros desamparos

José Joaquín Rodríguez Lara

Ignoro qué delitos han cometido el gazpacho, la ensalada de limones, el almorraque, la siesta, las cuestas abajo en bicicleta y, sobre todo y por encima de cualquier otro manjar, la tortilla de papas, española por todo su lomo y extremeña por su raíz, pues en Extremadura nació.

En cualquier caso deben de haber sido delitos gravísimos, abominables, de lesa humanidad, pues pasan lo siglos y ni prescriben ni se les perdonan.

Los ayuntamientos tienen propensión a ponerles nombres llamativos a las calles: calle de fulanito (ex concejal), de menganito (ex ATS), del capitán citranito (ex teniente coronel), de la remolacha (hortaliza es), del somormujo (¿lavanco, quizá?), del maracuyá (ex flor de la pasión hecha fruta), de la...

 
No dudo de los méritos que atesoran tales próceres para merecer que rotulen con su nombre, y con su afán, una y mil calles, pero ¿acaso han hecho menos por la Humanidad el gazpacho (incluido el de poleo), la ensalada de limones (o de naranjas), el almorraque (de carne o de pescado), la siesta (como Dios manda), las cuestas abajo en bicicleta (en verano), la tortilla de patatas (con cebolla, lógicamente) o la humilde sopa de ajos? ¿Por qué no le ponen una calle entonces?

El maracuyá tiene mucha más presencia en los callejeros de España que en los hogares españoles. ¿Por qué? No sé, pero algo tendrá el fruto de la flor de la pasión cuando seduce a los alcaldes. En cambio, la tortilla de papas está desamparada; ningún ayuntamiento le hace justicia. Por más que busco y rebusco en el gran mapamundi de Internet no encuentro una Calle de la Tortilla Española, de la Tortilla de Patatas, de Papas o simplemente de la Tortilla.

Ni siquiera su pueblo, Villanueva de la Serena (Unión Europea) le dedica una calle, no digamos ya una avenida, a su hija más universal. En Villanueva, que tiene un alcalde muy preocupado por la ideología de las calles, no se le ha dedicado hasta ahora (Google dixit) una vía al "as de oro de la cocina española", que dijo Néstor Luján, aquel hombre sabio.

 

Villanueva sí le dedica calles al clavel, a la hierbabuena y hasta a Estonia, pero la tortilla tiene que conformarse con los homenajes oficiosos que le tributan bares, mesones, restaurantes y otras capillas gastronómicas que, además de honrar a la tortilla en sus fogones, la han elegido como santo y seña: Mesón de La Tortilla (de papas, claro). Pero los alcaldes, no; ni siquiera el de Villanueva.

¡Que ingrato es el mundo! ¿Verdad, sopita de ajo? A la nieve la fotografían y la televisan. Llenan con nieve las noticias, aunque se mueran de frío. En cambio a ti, que eres lo mejor que puede entrar entre pecho y espalda cuando nieva y cuando arrecia el frío, nadie te homenajea, nadie te honra, nadie te declara patrimonio vivificador de la Humanidad, lo que es muy injusto. Te marginan como a tus parientes el gazpacho, el almorraque, la tortilla y a todos los manjares que, como tú, sopita de mi vida, fuisteis engendrados por la escasez y por la humildad. Así lo proclama tu ADN: cuatro o más dientes de ajo (para honrar tu nombre), dos cucharadas de aceite (para freírlos), agua o caldo (para que seas sopa) y pan (para darte consistencia). Y, a partir de aquí, todo lo que quepa en el perol: pimentón (de la Vera), sal (si procede), guindilla (si gusta), jamón u otra chacina (si la hubiera o hubiese), huevos (de pava, si no hay de gallina), apetito (para disfrutar) ...

Los ajos los cultivó Manolo, el vecino; el aceite es de oliva virgen extra; el caldo, de cocido; el pimentón es dulce (no había picante); la sal, gorda; la guindilla, del huerto; el jamón, de casa (cerdo ibérico y mucha bellota); los huevos, recién sacados del gallinero; y el apetito, de un mostrenco.

 

A estos ingredientes se añaden los otros tres aliños fundamentales que nunca deben faltar en una cocina: afición, atención e imaginación.

 
¡Buenísima! La sopa de ajo me ha salido genial. No pongo foto porque ya me he comido hasta las guindillas. Otra vez será.

Las uves de la victoria

José Joaquín Rodríguez Lara

Extremadura, su población, está en manos de dos médicos: Guillermo Fernández Vara, que preside el Gobierno regional, y José María Vergeles, titular de la consejería de Sanidad.

No me consta que haya en España otro gobierno presidido por un médico y con otro médico al frente de la cartera de sanidad.

El Gobierno de España, sin ir más lejos, lo preside un enfermo, un mitómano, aquejado de un mal -la mentira patológica- cuyas consecuencias sufrimos quienes estamos al alcance de sus uñas. Por si esto fuera poco, el ministro de Sanidad es un filósofo. ¿Qué podría salir mal?

En cambio, Extremadura es una región privilegiada; tiene un médico en la Presidencia y otro en la Consejería. Estamos en buenas manos.

¿Estamos? Desde luego que sí: con la uve de Vara y la uve de Vergeles, dos signos inequívocos de victoria, lideramos el pelotón de la pandemia hacia el precipicio.

Como siempre, Extremadura está a la cabeza de las desgracias. Y no será por falta de médicos. Lo mismo es que Vara y Vergeles necesitan más tiempo para terminar su misión; no mucho, sólo unas cuantas legislaturas más.